As maiores histórias de cervos de cauda branca de todos os tempos

A coleção definitiva de histórias sobre a caçada mais famosa da América

Por Rick Bass, Scott Bestul, David Draper, Bill Heavey, Dave Hurteau, Colin Kearns, Anthony Licata, Keith McCafferty, Thomas McIntyre, T. Edward Nickens, David E. Petzal, Lawrence Pyne, Steven Rinella, Mike Toth | Publicado em 14 de julho de 2023, às 10h00 EDT

NEM TODA VIAGEM na floresta de cervos termina com um cervo, mas os caçadores sempre voltam para casa com uma nova história. Porque as histórias estão por toda parte. Alguns são curtos, outros são épicos, mas são todos especiais porque nos lembram tudo o que amamos no veado e na caça ao veado.

Com isso em mente, queríamos dedicar uma coleção inteira de ótimas histórias aos cervos. Os escritores receberam títulos com nomes de várias fases e momentos de uma caça ao veado e foram solicitados a compartilhar sua melhor história. Seus relatos são agrupados em capítulos que representam os estágios mais elementares de uma caça ao veado – Antecipação, Perseguição e Colheita. Individualmente, as histórias são divertidas à sua maneira. Mas quando você os lê juntos, a narrativa se desenvolve de conto em conto. Coletivamente, eles contam uma grande história de cervos.

No topo de Mountain Pass, o brilho no retrovisor era como o brilho de um dispositivo disparado em uma explosão aérea há muito esperada sobre a cidade costeira. Em seguida, a interestadual desceu pelo lado de Nevada dos Clarks, deixando as árvores Joshua para trás; e a claridade desapareceu, a estrada aplanando-se e seguindo em linha reta como uma ferrovia lastreada através do leito seco do lago, o ar do deserto tornando-se ardósia à medida que o crepúsculo avançava para a noite. Ao amanhecer, na pista ao lado, havia outra caminhonete com uma capota ou uma carga na traseira amarrada sob uma lona. Um Jeep CJ abarrotado de equipamentos, galões na traseira e um suporte para rifle montado no interior, apareceu e passou. Quando os faróis se acenderam, os botões de trânsito brilharam como olhos de gato, as luzes de Las Vegas surgiram à frente.

Foi como o êxodo do Dust Bowl ao contrário, duas gerações depois. Os verdadeiros californianos, aqueles com raízes anteriores à guerra e às migrações dos meeiros deslocados para o oeste, tinham seus locais para caçar na Califórnia. Para os demais, às dezenas de milhares, o caminho até o cervo era uma questão de retornar pelo mesmo caminho por onde vieram, pelo menos até Utah, Colorado e Wyoming. E todo mundo passou por Las Vegas.

Eu era um daqueles californianos com raízes multigeracionais; mas meu povo não era caçador e não havia rancho ou cabana na montanha. Mas ouvi as histórias de caça no Colorado, contadas pelos amigos do meu pai, e queria viajar com eles para caçar.

Esta, então, foi minha primeira viagem pela estrada do veado-mula. Embora não soubesse, eu o seguiria quase sem interrupção durante 15 anos.

Ao amanhecer, estaríamos dirigindo os caminhões pela linha Utah-Colorado. Em Grand Junction, alugávamos quartos, comprávamos nossas licenças e suprimentos, dormíamos durante a noite e, na manhã seguinte, subíamos pela lama profunda deixada nas depressões sombreadas pelas primeiras neves para chegar a Skinner Ridge. Entre os carvalhos Gambel, os pinheiros e o mogno da montanha ficava o acampamento que os homens mais velhos usaram ao longo dos anos 60, e foi lá que montamos a barraca piramidal excedente para cozinhar e a barraca de parede para dormir.